Dentro un libro

Non è facile parlare delle proprie emozioni

mi lascio trasportare

da un fiume di parole.

A volte sono prolissa ed anche noiosa.

Dipingo pensieri come pennellate senza ordine

solo per imbrattare la mente come una tela bianca.

I ricordi si confondono, date, stagioni, volti

si sovrappongono come in un quadro astratto

Se ne stanno tutti là, uno vicino all’altro

con le loro emozioni tenute al chiuso e mai sprigionate

Girovaga mi perdo intorno a un cuore sgualcito

 a una corsa contro il tempo,

barcollo nella ricerca di sorprese ...

e aspetto un miracolo.

 Ma i miracoli non durano mai.

A volte mi piacerebbe essere dentro la storia di un libro...

perchè la vita reale non la scriviamo,
la leggiamo.